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jueves, 30 de agosto de 2012

Perder la cabeza

A pesar del poco tiempo transcurrido hallé la ciudad cambiada; como si le hubiesen hecho retoques innecesarios. Toqué a su puerta exactamente a las diez y media de la noche. Todavía estaba animada la ancha avenida arbolada; parejas que paseaban tomados de la mano, señoras maduras con sus perritos, adolescentes alborotando…Vida, en suma. No tardó en abrirme, supongo que desde la ventana de la sala me vio llegar. Nos abrazamos levemente; nunca podría esperar cálidas bienvenidas, sino más bien un cariño pausado disfrazado de cortesía. Rechacé la cena, le mentí diciendo que había comido algo de camino.
Me esforcé por mantener su imagen en mi retina; pocas veces más tendría ocasión de verla...



Perder la cabeza,
Perder la cabeza por ti,
cada segundo, cada minuto, cada día, cada momento,
cada instante, volverme loco por tus besos,
no querer otra cosa que el calor de tu piel,
no poder soñar porque mi sueño ya se ha hecho realidad,
dolerme la cabeza de tantas vueltas que das en ella,
girarme y pensar que puede que seas tú,
aunque solamente sea por un instante,
aunque solo haya una posibilidad entre un millón,
pensar que por una misera casualidad pueda volver a verte,
ver esa sonrisa que me enamoró,
esa sonrisa que me alegraba cada día,
esos ojos que me hipnotizaban, y esos labios que me dejaban sin respiración...
Que ya no me imagino una vida sin tus caricias,
sin tus besos, sin tus palabras que me dejan a mi sin ninguna,
sin una razón por la que despertarme, sin el amor de mi vida...
Una vida sin ti.

miércoles, 29 de agosto de 2012

De Poeta y Loco


Había una vez un héroe-o eso creía él de si mismo- que salia en auxilio de las damas sobre su corcel de papel y de letras. Transitaba un día cualquiera por las montañas de asfalto y cemento, trinando como el pájaro que se creía(debe de ser por las innumerables horas que pasó en frente de su computadora)
En eso aparece una chica, y esta se dirige en rima a él:

-Oh! tanto tiempo sin su presenciar hallar,
buscándole desde ayer
con mis ganas de arder
como fénix ave en sus poesías sublimes
que bella flor en sus letras ser quiero.

Levantando su espada hacia el cielo contesta como poeta que es, de esta manera:

-Oh, mi flor, mi niña, niña mía, mía niña -notése el juego de palabras- hermosa es la flor como lo es tu hermosa semblante que ruega por mi sabia sabiduría conocedora de letras, la belleza verdadera de la flor es dependiendo de donde es que la tengas metida-(jua jua)
En esto andaba cuando llegó quién sabe de donde una hueste de mújeres, decenas de chicas, pidiendo rimas para ellas, loando al héroe de la poesía, el que pasará a la historia, y Becquer, Whitman, Baudelaire o Neruda, a su lado serían ceros a la izquierda.


Viendo el publico congregado el héroe relata su historia:

Mis secretos más profundos son telas de arañas en mi cuaderno, ese que me acompaña en mi viaje por la vida, con sus tristes y solitarias páginas en blanco, esperando recoger de mis manos el fruto de los días, el fruto del desencanto, el fruto de la alegría.
Es el que conoce mis profundidades, el que me las recuerda cuando las olvido, el que me mata con sus flechas de verdad, el que me araña con sus letras, el que me acaricia con la paz.
La prosa me llama, me busca, me habla. La poesía me ha encontrado, sorprendido y enamorado.
Un poeta me arrancó la prosa, me escupió la poesía enmascarada de las páginas que ahora escribo, me llevó a esa isla de donde no pude escapar hasta borrar de mi cárcel cada destello de una tierna mirada que conquistó hasta el último suspiro de mi alma.


Volví a nacer, salí nadando de esa isla, rompí las rejas de la cárcel de su boca y salí al océano de la libertad y del amor verdadero, ese que te cuida y te eleva con tan solo existir, con tan solo sonreír. Descubrí que no necesito a un poeta para vivir, por que el hecho de vivir ya es la mayor poesía escrita, cantada y dibujada por el más grande los poetas, descubrí que todos somos poetas.
Desato las páginas y las dejo escapar de mi cuaderno con un rumbo incierto, hacia un destino que desconozco y que no me importa, por que regalo estas páginas al viento, a ese sabio que las guiará, para que las acompañe donde puedan emocionar, donde puedan enseñar, donde puedan robar sonrisas o lágrimas, donde quizá sean incomprendidas o quizá sean fieles reflejos de otras vidas.
Había tenido un sueño lúcido, donde el soñador se da cuenta de estar soñando. Los que tienen la suerte de tener a menudo este tipo de sueños se llaman onirautas, pueden controlar los sueños a voluntad llevando a cabo sus deseos en los mismos. Estos sueños son notables por perdurar en la memoria, son sueños llenos de color, difíciles de olvidar. Tan difícil de olvidar que aún está en mis pupilas ese paisaje. El simbolismo del castillo en el mundo de los sueños me llevó a descubrir mi deseo de espiritualidad, mis ansias de trascender lo mundano y convertirme en la protagonista de historias especiales y con mayor significado. Esperaba algo importante mientras miraba grandioso al horizonte en ese sueño, poco tiempo después, ese algo me llegó en forma de poema.


Podría recrearme en millones de pensamientos, sensaciones y palabras que adornarían esta historia, pero ya la he olvidado, la imaginación está en otros cuerpos y el aburrimiento me envuelve obligándome a terminar este relato. Intenté dar un beso al enemigo.
Ahora me seguiré perdiendo por los caminos que me trace el destino, intentado recordar lo que aprendí para no cometer los mismos errores, aunque nada fue un error porque como dice el refrán:
 “de poetas y de locos, todos tenemos un poco”.

martes, 28 de agosto de 2012

Como una Estrella Fugaz...

Recorriendo mil caminos
que se cruzan y no van a ningun lugar
me perdi en un laberinto
caminando sin sentido


Dos caminos se bifurcaban en un bosque amarillo,
Y apenado por no poder tomar los dos
Siendo un viajero solo, largo tiempo estuve de pie
¿Adónde me lleva este camino?
Lejos de ti, en la distancia
de ti, solo tengo un vago recuerdo

El espejo delataba mi mirada ausente
Siempre llovía aquel mes y miraba la lluvia
Bajo alguna de esas noches
me cruze con tu mirada que iluminaba


Quizás estoy tan cerca
que cierro los ojos y te puedo mirar
miro al cielo y encuentro la salida
al final del laberinto me espera tu sonrisa
tu sonrisa en cuarto creciente
como la luna que alumbra el camino


Trazame un camino de blanca luz
con estrellas para que no me pierda
muéstrame el camino que me libre
del laberinto negro de la melancolía
Voy detras de tu sonrisa
me esperan tus abrasos y tus besos.
Vuelvo a comenzar el recorrido
y me pierdo en el infinito
como una estrella fugaz...


domingo, 26 de agosto de 2012

SOY ESCRITOR, ESTOY LOCO!!!

Hay demasiados ejemplos de autores tratados, diagnosticados, recluidos, para que la relación entre locura y literatura sea casual. Es curioso cómo en muchas culturas el loco es un individuo inspirado, privilegiado, capaz de percibir y de decir lo que otros no captan, y siempre se ha buscado una conexión entre la locura y el arte. El artista, con su trabajo, tiende a crearse un mundo interior que le aleja de la realidad, y si ese proceso no se devuelve al mundo real en forma de producto artístico, se corre el riesgo de quedar encerrado en ese mundo imaginario. En cierta manera, podría decirse que la creación artística libera de la propia locura.


¿Hay en la genialidad un punto de germen de locura? ¿Se explora más y mejor en la creatividad humana con un cerebro trastornado o alterado? Si alguien es capaz de contestar sin dudas a estas preguntas, concluya aquí la lectura de esta nota y dedíquese a pensar en ello unos minutos e ilumíneme porque yo confieso que sería incapaz de hacerlo.

La lista de escritores con algún tipo de afectación de lo que ordinariamente llamábamos "locura" en sus diversos grados, es enorme. Algunos de ellos, verdaderamente diagnosticados de uno u otro tipo de trastorno; otros alimentando popularmente una supuesta leyenda que se va trasmitiendo durante generaciones hasta hacerse cuasiverdad; y otros con imaginarios trastornos directamente inventados por los autores, sus editores malintencionados o sus representantes comerciales.


¿Hubiera sido Balzac más sutil, Poe más opresivo o Proust más amante de las magdalenas de haber poseído menos germen de locura? ¿Y Joyce menos complejo, Cortázar menos cronopio o Keats menos fantasmagórico y envolvente de haber poseído más de ese traído y llevado germen?

¿Y con Borges, Saramago, o el mismo Shakespeare? ¿qué decidimos?, les quitamos o les ponemos eso que solemos llamar sentido profundo de la existencia, reflexiones que nos iluminan y que, precisamente por eso elige su nombre: lucidez.

O, al contrario, Quevedo, Quiroga, Kafka o Dostoievski ¿habrían dado la misma luz a nuestro entendimiento, de haber sido sensatos en lugar de un poco orates? ¿Y a Cervantes, en qué lugar de la raya le ponemos: en el del recaudador de impuestos o en el del alucinado Alonso Quijano?


Que se lo pregunten a Baudelaire o a Hemingway. ¿Podemos considerar que parte de sus obras se deben a haberse pasado de la raya? Y en ese caso, qué nos han ofrecido: ¿lo mejor o lo peor de sus obras? Porque si la llamó "Las flores del mal" , inocentes clavelitos no serían. Escribir bajo el influjo de las drogas, es similar a cuando (otros, yo no por supuesto) estudiaban los exámenes a última hora y con anfetaminas: para rendir óptimamente había que realizar el examen en el mismo estado mental que uno estudió. Así, uno cree que su obra es genial, sólo cuando la relee en el mismo estado mental que uno la escribió.


Se ha desarrollado la creencia de que la rareza es la antesala de la inspiración, y ésta es el núcleo de la creatividad humana. En mi opinión, no podemos definir la creatividad solo como la producción de algo original, novedoso, algo que sobresale por encima de lo habitual y cotidiano. Ser original es francamente sencillo hasta que uno lo intenta.

Crear es ante todo, una forma de cambio, es inventar diferentes posibilidades. A los humanos, los cambios en nuestro entorno o interior, nos atraen tanto como nos alarman. El segundo órgano más importante que tenemos, el cerebro, se constituye creativamente a sí mismo, viene sin programar y ha de hacerlo para sobrevivir y eso puede considerarse el ejercicio de creatividad más significativo. Es creativa la persona que, a partir de un conjunto de estímulos (colores, formas, palabras, ...), ve lo que antes no había visto o lo que nadie ha visto antes.


¿Puede entrenarse la creatividad?

Se debe asignar atención a las cosas por sí mismas, cuestionando lo obvio y buscando otras posibles explicaciones a la realidad, que las ya admitidas. Todos los días ocurren cosas sorprendentes que merecen ser atendidas y compartidas.

Lo que un artista, un escritor, un investigador, aportan a su campo de conocimiento, no es la realidad, sino la manera en que interpreta esa realidad. Antes de ver algo que nadie había visto anteriormente (y luego escribirlo combinando las palabras de forma única también), se dan procesos de aprendizaje y vivencias que llevan a percibir innumerables diferencias y matices en los estímulos.

Se sabe que nuestro cerebro tiene, al menos, dos maneras de funcionar: pensamiento lógico y pensamiento creativo. El lógico sigue una especie de carril mental y es útil para sus funciones, pero el cerebro creativo ha de salirse de ese carril y explorar otras posibilidades sin autocrítica.

El principal freno para desarrollar la creatividad es creer que uno no puede desarrollarla y es incapaz de realizar algo creativo en cualquier ámbito. Eso y pensar que hay que someter al cerebro a las doce pruebas de Asterix y volverse loco. No hay que olvidar que a los grandes genios no se les recuerda por sus primeros trabajos ni por sus malos trabajos, que también los tienen, sino por lo lejos que llegaron con alguna de sus ideas y cómo nos han servido al resto de seres humanos.


Y ahora, si me disculpan, tocan a mi puerta un par de enfermeros con una camisa de fuerza...SOY ESCRITOR, ESTOY LOCO!!!

viernes, 24 de agosto de 2012

Los 100 Días del Plebeyo

Una bella princesa estaba buscando consorte.

Nobles y ricos pretendientes llegaban de todas partes con maravillosos regalos: joyas, tierras, ejércitos, tronos… Entre los candidatos se encontraba un joven plebeyo que no tenía más riqueza que el amor y la perseverancia.

Cuando le llegó el momento de hablar, dijo:
-Princesa, te he amado toda la vida. Como soy un hombre pobre y no tengo tesoros para darte, te ofrezco mi sacrificio como prueba de amor. Estaré cien días sentado bajo tu ventana, sin más alimentos que la lluvia y sin más ropas que las que llevo puestas. Esta será mi dote.

La princesa, conmovida por semejante gesto de amor, decidió aceptar:

-Tendrás tu oportunidad: si pasas esa prueba me desposarás.

Así pasaron las horas y los días. El pretendiente permaneció afuera del palacio, soportando el sol, los vientos, la nieve y las noches heladas. Sin pestañear, con la vista fija en el balcón de su amada, el valiente súbdito siguió firme en su empeño sin desfallecer un momento.

De vez en cuando la cortina de la ventana real dejaba traslucir la esbelta figura de la princesa, que con un noble gesto y una sonrisa aprobaba la faena. Todo iba a las mil maravillas, se hicieron apuestas y algunos optimistas comenzaron a planear los festejos.



Al llegar el día 99, los pobladores de la zona salieron a animar al próximo monarca. Todo era alegría y jolgorio, pero cuando faltaba una hora para cumplirse el plazo, ante la mirada atónita de los asistentes y la perplejidad de la princesa, el joven se levantó y, sin dar explicación alguna, se alejó lentamente del lugar dónde había permanecido cien días.

Unas semanas después, mientras deambulaba por un solitario camino, un niño de la comarca lo alcanzó y le preguntó a quemarropa: -¿Qué te ocurrió? Estabas a un paso de lograr la meta, ¿Por qué perdiste esa oportunidad? ¿Por qué te retiraste?

Con profunda consternación y lágrimas mal disimuladas. El plebeyo contestó en voz baja: -La princesa no me ahorró ni un día de sufrimiento, ni siquiera una hora. No merecía mi amor.



Cuando estamos dispuestos a dar lo mejor de nosotros mismos como prueba de afecto o lealtad, incluso a riesgo de perder nuestra dignidad, merecemos al menos una palabra de comprensión o estímulo. Las personas tienen que hacerse merecedoras del amor que se les ofrece.

miércoles, 22 de agosto de 2012

Chanson Crepusculaire(Ruben Dario)


Le bois vierge éveille, de sa langue sonore
chante, tout frémissant, la chanson de l'Aurore.
Vibrent les jeunes arbres, éclate la lumière
qui décore le front de l'aube printanière.
Dans une gloire d'or, semblable a un empereur
le grand soleil caresse et l'oiseau et la fleur.
O sêve! O volupté! Je vois un noir taureau
manger de la pâture au bord d'un frais ruisseau,
tandis que sur des feuilles où la lumière tombe,
à plein air, amoureuse, roucoule une colombe.
Là-bas, je vois la mer grisâtre et l'horizon
doré par le matin: et là-bas, le vallon:
partout, la joie de vie comme un souffle mystique;
partout, l'ivresse ardente, l'haleine du tropique.
On dirait une fête suprème, un plaisir pur,
sous le regard profond de l'éternel azur.



L'aube émaille des perles son beau péplum de rose
dans les vagues d'opale qui font l'apothéose.
On voit la plaine verte dans una rêverie
comme le champ de riz d'une chinoiserie.
C'est l'heure de l'Orient et du doux crépuscule,
l'heure du papillon et de la libellule,
et du nid qui gazouille, et des petits enfants.
Les prés ont des sourires et des cris triomphants.
On voit, sur les collines pittoresques, sauvages,
comme des cygnes blancs, les humides nuages,
Partout la vie, partout la joie, partout l'amour.
Seulement dans mon coeur est triste ce beau jour.

Hélas, ma bien aimée! L'implacable destin
a empoisonné ma coupe, a empoisonné mon vin.
Je ne vois pas tes yeux, adorable trésor;
je ne voix pas ta bouche charmante, à la voix d'or,
ta chevelure blonde, ton profil séraphique,
et ton corps délicat de canéphore antique.
Loin de toi, je suis triste, et je suis solitaire;
je chante ma plaintive chanson crépusculaire.
Champ fleuri! Mon printemps est plein de ma souffrance.
Maintenant, je vois l'aube! L'aube, c'es l'espérance...


Traduccion
La Virgen de madera despierta, de sonoro lenguaje
canta, toda temblorosa, el canto de la Aurora.
Vibran los árboles jóvenes, las explosiones de luz
que decoran el frente del alba de primavera.
En un resplandor dorado, como un emperador
el gran sol una caricia y el pájaro y la flor.
O savia! Un placer! Veo un toro negro
pastar junto a un arroyo fresco,
mientras que sobre las hojas donde la luz es tumba,
al aire libre,enamorada gorjea una paloma.
Allí, veo el gris del mar y el horizonte
dorado por la mañana y allí, el valle:
en todas partes, la alegría de la vida como un soplo místico;
en todas partes, la embriaguez ardiente, el aliento de los trópicos.
Parecemos una fiesta suprema, un placer puro,
bajo la mirada profunda del azul eterno.


El amanecer esmalte de perlas su hermoso pétalo de rosa
en las olas del ópalo que son la apoteosis.
veremos la verde llanura en un sueño
como el campo de arroz de los chinescos.
Es el momento de Oriente y del suave crepúsculo,
el tiempo de mariposa y la libélula
y de nidos que gorjean y de los niños pequeños
Los prados fueron de sonrisas y de gritos triunfantes.
como de cisnes blancos, las nubes húmedas,
Por todos lados la vida, toda la alegría, todo el amor.
Solamente en mi corazón está triste este hermoso día.



Lamentablemente, mi buen amada! El destino implacable
ha envenenado mi copa ha envenenado mi vino.
No puedo ver tus ojos, adorable tesoro
No veo tu boca encantadora, a la voz dorada
tu pelo rubio, tu perfil angelical
y tu cuerpo delicado de portadora de canasta
Lejos de ti, estoy triste y me siento solo
Yo canto mi quejumbrosa canción crepuscular.
Campo florido! Mi primavera está llena de mi sufrimiento.
Ahora veo el amanecer! La Aurora, es la esperanza...



RUBEN DARIO

lunes, 20 de agosto de 2012

Todo Empieza y Todo Acaba En Ti (Ismael Serrano)



No voy a pedir perdón
por descubrir en ti la luz de mis latidos.
No he de pedir permiso
para adorar tu rostro dulce y ferozmente.
La gente nada sabe del amor
si no se reconoce en nuestros pasos.
Y al lado de la cama –más bien al pie–
espero a que esta aurora te despierte.
Que no espere mis disculpas, corazón.
Todo empieza y todo acaba en ti.

Y no te asustes mi amor,
si mi voz suena algo seria y definitiva.
La vida es una y una es la respuesta.
Mi piel se quema sin tu suave sombra.
Te nombran las ciudades que pisé
y en cada esquina encuentro tu acertijo.
Si vivo fue porque siempre esperé
para entregarte mi pecho desnudo.
El futuro me ha nombrado con tu voz.
En ti todo encuentra una razón.

Todo comienza en ti,
el resto de mi vida y la razón
de abrir cada ventana, la canción
que resuelve mis dudas, mi delirio y mi cura.
Y todo acaba en ti,
los besos, cada fiesta, la raíz
que bebe mis dolores, mi febril
costumbre de buscarte,
mis días y este hambre de ti,
de ti, de ti, de ti.

No voy a pedir perdón
por entregarme en cuerpo y alma a tus pecados.
Cansado de los subterfugios,
me sumo a tu motín sin ataduras.
Que envidien mi locura, corazón,
tú eres mi hogar y afuera me muero de frío.
Elijo regalarte mi canción
porque apareces en todos mis planes.
Me alumbraste y, renacido, creo en mí.
Todo en tu figura halla su fin.

Todo comienza en ti,
el resto de mi vida y la razón
de abrir cada ventana, la canción
que resuelve mis dudas, mi delirio y mi cura.
Y todo acaba en ti,
los besos, cada fiesta, la raíz
que bebe mis dolores, mi febril
costumbre de buscarte,
mis días y este hambre de ti,
de ti, de ti, de ti, de ti...

miércoles, 15 de agosto de 2012

Ensayo sobre el Tiempo VI (El futuro incierto)

Continuando con Un Ensayo sobre el Tiempo:

1. "Hoy es siempre Todavia"
2. "Carpe Diem"
3. "Vive como si este día fuera el ultimo"
4. "El tiempo fluye como un rio"
5. "Estamos hechos de nuestra memoria"
...hoy es el turno de EL FUTURO

Según la concepción lineal del tiempo que tienen la mayoría de las civilizaciones humanas, el futuro es la porción de la línea temporal que todavía no ha sucedido; en otras palabras, es una conjetura que bien puede ser anticipada, predicha, especulada, postulada, teorizada o calculada a partir de datos en un instante de tiempo concreto.

Suelo navegar de vez en cuando por el futuro mediante el subconsciente, en sueños, pero solo se que es futuro cuando estos hechos suceden irremediablemente.¿A quien no le ha sucedido?¿Quien no ha tenido sueños premonitorios?¿Como hace el destino para estar agazapado, allí, hasta el momento oportuno?

El maestro Borges dice:
¿Qué soñará el indescifrable futuro?
Soñará que Alonso Quijano puede ser don Quijote sin dejar su aldea y sus libros. Soñará que una víspera de Ulises puede ser más pródiga que el poema que narra sus trabajos.
Soñará generaciones humanas que no reconocerán el nombre de Ulises.
Soñará sueños más precisos que la vigilia de hoy.
Soñará que podremos hacer milagros y que no los haremos,
porque será más real imaginarlos.
Soñará mundos tan inmensos que la voz de una sola de sus aves podría matarte.
Soñará que el olvido y la memoria pueden ser actos voluntarios, no agresiones o dádivas del azar.
Soñará que veremos con todo el cuerpo,
como quería Milton desde la tierna sombra de esos tiernos orbes, los ojos.
Soñará un mundo sin la máquina y sin esa doliente máquina, el cuerpo.
La vida no es un sueño pero puede llegar a ser un sueño, escribe Novalis.



El futuro es sólo una promesa
y el hogar tan sólo es un recuerdo.
Lejos de su casa un hombre espera
manos que lo salven del silencio.
Flores de papel el aire lleva
y bajo los escombros
tirita aquella estrella
que marca su retorno

También el anti-poeta Nicanor Parra escribe:

Lo queramos o no
Sólo tenemos tres alternativas:
El ayer, el presente y el mañana.

Y ni siquiera tres
Porque como dice el filósofo
El ayer es ayer
Nos pertenece sólo en el recuerdo:
A la rosa que ya se deshojó
No se le puede sacar otro pétalo.

Las cartas por jugar
Son solamente dos:
El presente y el día de mañana.

Y ni siquiera dos
Porque es un hecho bien establecido
Que el presente no existe
Sino en la medida en que se hace pasado
Y ya pasó...,
como la juventud.

En resumidas cuentas
Sólo nos va quedando el mañana:
Yo levanto mi copa
Por ese día que no llega nunca
Pero que es lo único
De lo que realmente disponemos.



...todos tenemos la posibilidad de preparar nuestro propio futuro. El futuro se prepara clasificando y procesando nuestros proyectos, sueños, esperanzas y temores, que guían lo que hacemos actualmente. Así, el futuro puede considerarse que surgirá de la interacción de: 1) los eventos y acontecimientos actuales; 2) las tendencias de nuestra vida; 3) las imágenes que nos alientan (proyectos, sueños, esperanzas y temores); y, 4) las acciones que resultan de las decisiones que tomamos.

El futuro pertenece a quienes creen en la belleza de sus sueños.

Continuara...

lunes, 13 de agosto de 2012

Educación Prohibida










PRO Vida

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