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martes, 30 de octubre de 2012

Llueve...





Hace diez minutos que comenzó la invisible danza, sin embargo es ahora evidente.


La lluvia golpea los cristales con una monotonía complaciente, cuantas gotas!!!


Entre todas ellas alguna fue la primera. Alguna abandonó la espuma suave para dejarse caer a lo desconocido. Alguna se precipitó desde su principio borroso para definirse en la libertad. Las demás debieron seguirla. Y en un momento todo ha cambiado.

El cambio es necesario, me digo, sólo es cuestión de dejarse caer.



La lluvia golpea mis cristales con desesperación.


Lluvia,
llévale todos mis 'te quiero'
en el cielo de tus alas,
y empaña con tu besar azul
el cristal de su ventana;
confiésale que es de mi parte
para que por mi suspire

Cruzo el umbral de la puerta. Abandono la lumbre suave para dejarme caer en lo desconocido. Me precipito desde mi principio borroso para definirme en la libertad. La lluvia ya no golpea, me acaricia.




mis postales de palabras son silencios
no es lo que digo lo que importa, es lo que callo...
lo que atesoro en el tiempo y el espacio .
en cofres sin memoria ,
cerrados a los ojos impertinentes,
solo tuyo, solo míos,
los dos descarnados.

La siento entre mis ropas, en mis ojos cerrados. La siento entre mi pelo, en mi boca entreabierta.

Llueve y con eso basta...




Llueve, y no sabría decir si es adentro o afuera.

lunes, 29 de octubre de 2012

Signos(Soda Stereo)




No hay un modo
No hay un punto exacto

Te doy todo
Y siempre guardo algo

Si estas oculta
Como saber quien eres
Me amas a obscuras
Duermes envuelta en redes

Signos
Mi parte insegura
Bajo una luna hostil
Signos...
Mar de fondo
No caer en la trampa
Llámame pronto
Acertijos bajo el agua

Si algo cedes
Calmar tu histeria
Con los dientes
Rasgar tus medias

Signos
Mi parte insegura
Bajo una luna hostil
Signos...
Signos
Uniendo fisuras
Figuras sin definir
Signos...
Signos
Mi parte insegura
Bajo una luna hostil
Signos...
Signos
Uniendo fisuras
Figuras sin definir
Signos...

sábado, 27 de octubre de 2012

Miradas



Hay miradas que pasean desde los rincones de esta ciudad hasta el centro de los anhelos más inesperados. Las miradas existen desde que el hombre es hombre: apasionadas, vegetales, cuadriculadas, simiescas, insobornables, añejas, hechizantes, de ultratumba o, incluso, dormidas en lo más profundo de nuestra soledad.

Hay miradas que no dicen nada (como el amor que no es correspondido por el simple hecho de ser amor veraz) y también las hay que lo dicen todo, que no desean esconder nada.

Pasamos por la vida mostrando millones de miradas diferentes, y detrás de cada una de ellas descansan sentimientos desiguales, emociones que en ocasiones sospechan que nada es banal, que todo posee un sentido concreto, que las noches persiguen signos de tensiones existenciales más allá del cosmos cotidiano.




Dicen que quien no comprende una mirada tampoco comprenderá una larga explicación; sin duda, con el paso de los años y a medida que llega la madurez del hombre, vamos logrando entender los ademanes mínimos, esos gestos casi intangibles que, si se saben leer, nos acercarán un poquito más a la verdad de las cosas, a la verdad del hombre o de la mujer que, por ejemplo, tenemos frente a nosotros e intenta disfrazar su verdadero "estar" que nada tiene que ver con su verdadero "ser". Ya lo decía aquel fino hilo filosófico: 


"Con múltiple espejo captaba yo aun su mirada cuando su boca estaba cerrada, para que me hablaran sus ojos. Y sus ojos me hablaban, en efecto".

Cabe aclarar que la mirada también puede llegar a ser una especie de influjo mágico, propiamente humano, no quiere decir esto que me esté refiriendo al mítico y fatídico "mal de ojo", sino a algo mucho más simple: a la gran energía que posee todo ser humano, esa cosa interna e intensa que hace que nos movamos, que todos seamos diferentes a la par que iguales. También es la mirada una especie de poética insistente: 


"No sé qué hacer, dónde buscar mis palabras más verdaderas, 
cómo decirte que llevo en la mirada reflejado tu pecho, 
y los brazos me caen, como en derribo, 
al verte aquí, a mi lado, lejos siempre"… 



Ya que he de suponer que en lo que respecta al tema amatorio, la mirada viene siendo el vínculo más ferviente, la manera más sutil de perseguir el sentimiento que codiciamos tener a nuestro lado, que acechamos día sí y día también.

Nuestra vida pudiera sintetizarse en una mirada. No todo es tan importante, y nada de lo que pasa en nuestra vida es trivial… Hay personas que lanzan puñetazos al aire para darse a conocer, para aclararnos que están aquí, a nuestro alrededor… Luego, existen personas que, como si fuera una especie de don astral, saben utilizar su mirada, y también saben interpretar las miradas de los demás: suelen ser personas calladas, expertas en el arte de coexistir, que casi siempre pasan por nuestro lado quietamente, sin pena ni gloria.





jueves, 25 de octubre de 2012

Maldito Amor



No son los aguijones de tu decir
los que obligan a mi alma abortar
el fruto sagrado de mis sentimientos
ni tampoco el fuego de tu garganta
el que hace que la fuente de mis ojos
rebalse e inunde tus distancias,


no es esa maléfica quietud donde ocultas
tus crueldades y egoísmos
la que me empuja al precipicio de la soledad
con pies desnudos de esperanza.

no son los clavos del madero de tu adiós
los que desangran a este moribundo corazón,
Son mis propios silencios los que me tienen
contra el paredón de mis angustias,



            

...es mi propia sangre que hierve y quema sin piedad
las fronteras de mi piel, cuando evoco tu recuerdo 
Soy yo mi peor enemigo, 
por haber parido este amor maldito…

miércoles, 24 de octubre de 2012

Encontrarte...Vivir o Morir

Aquí estoy, como siempre, pensando en ti.
Me pregunto hoy, al igual que todas las noches
¿Por qué no estas a mi lado?

Falta en mi vida tu presencia,
tu sonrisa, tu caricia, tu cuerpo,
tu olor y hasta esa forma rara que me miras.



Solo tengo tu sombra, tu recuerdo,
el recuerdo de lo que somos
o de lo que fuimos, no sé…

Como no extrañarte
Si la sombra de tu ausencia
Es la que escribe
Estos poemas



Esta noche me he propuesto escalar en tu horizonte,
entrar en tus sueños e hilvanar una nueva fantasía
en la que el único mundo que quieras
sea el que encuentres a mi lado...
Quiero encontrarte
Y quedarme
En tu mirada quieto
Con palabras cortas
Y el tiempo en reversa
Sin soledad
Con irradiación en mis ojos
Solo un poco loco
Es en ti donde puedo
Ser inmortal



es cierto
no llegamos a conocer esos los momentos
estos vuelven cuando presienten su final
y en tanto nos preocupamos de lo diario
ellos se presentan a las puertas como mensajeros
trayendo algo de luz a nuestros eclipses


Regálame
Toda aquella humedad
Que se desliza a pasos agigantados
Entre mis dedos
Para darme cuenta
Que continúo entre los vivos


martes, 23 de octubre de 2012

Mi obsesión...tu Condena

Se rompió un espejo del pasado

cada filo del ayer corto el presente,

abriendo las heridas sin tocarlas

todo queda en nuestro consiente.

Tan oscuro fue lo que ilumino mis ojos,

para ver que reinas sin corona me dominaban,

con los tronos de pasión cubriéndome,

casi sentía espinas que sonaban.



Vamos a quedarnos en tu juego,

para que la otra cara demostremos,

sin moneda que compre los amores,

temores, solos que no quieren encontrarnos.

la realidad puede ser otra,

no todo lo que dicen es verdad,

las apariencias engañan, oye,

para disfrazar tu hermosa crueldad.


Puedo ser tu esclavo silencioso,

en preso fantasmas de conteos,

menesteres de sonidos en ecos,

que por mas que cambien son reos.

Porque al final todo puede cambiar,

el destino puede envolverte en cadena,

y quien sabe si mi obsesión,

puede convertirse en tu condena.


domingo, 21 de octubre de 2012

SEÑORA, ME DEJA VIVIR?



Señora, un tiempo mas para poder existir,
señora, solo le pido un poco de paciencia,
un poco de paciencia para poder existir,
solo un poco de cuidados para poder vivir.


Señora, no me culpe de privar su libertad,
que yo no quise amargar sus mejores momentos,
Señora, tampoco llenarla de tantos sufrimientos,
solo quiero llenar su vida de limpia felicidad.


Señora, deje darle lo mejor de mi,
quiero crecer y llenarme de vida como usted,
llorar y reir, sintiendo su cálido amor,
Señora, quererla y respetarla siendo, un ser.


Señora, inexperta en el arte de amar,
juego cruel de alguien con tanta maldad,
déjeme curar esa tan grande herida,
con una sola palabra... MAMA...

... SEÑORA, ME DEJA VIVIR?


sábado, 20 de octubre de 2012

Llueve...(hace 10 minutos)




Hace diez minutos que comenzó la invisible danza, sin embargo es ahora evidente.

La lluvia golpea los cristales con una monotonía complaciente, las señoras se apresuran en recoger las ropas ya húmedas de las terrazas y los chiquillos de la calle se debaten entre la queja y la risa.


Me estremezco.

Entre todas ellas alguna fue la primera. Alguna abandonó la espuma suave para dejarse caer a lo desconocido. Alguna se precipitó desde su principio borroso para definirse en la libertad. Las demás debieron seguirla. Y en un momento todo ha cambiado. El cambio es necesario, me digo, sólo es cuestión de dejarse caer.

La lluvía golpea mis cristales con desespero. Las señoras encienden los fuegos chispeantes en sus hogares. Los chiquillos de la calle ya no están en la calle.


Tiemblo.

Cruzo el umbral de la puerta. Abandono la lumbre suave para dejarme caer en lo desconocido. Me precipito desde mi principio borroso para definirme en la libertad. Mis pies de nieve a causa del frío acarician la tierra húmeda. La lluvia ya no golpea, me acaricia.

La siento entre mis ropas, en mis ojos cerrados. La siento en mi boca entreabierta. La siento en mí, y con eso basta.

Y en un momento todo ha cambiado. El cambio es necesario, me digo, sólo es cuestión de dejarse caer.



Llueve, y no sabría decir si es adentro o afuera.

Cridival

viernes, 19 de octubre de 2012

el universo al revés...



"El río me arrebata y soy ese río,
De una materia deleznable fui hecho, 
de misterioso tiempo. 
Acaso el manantial está en mí. 
Acaso de mi sombra 
surgen, fatales e ilusorios los días"
(Heráclito, Jorge Luís Borges)


"Mi palabra es eco de un silencio que me aturde"


Será que en el fondo todos estamos habitando nuestro espacio frente a otros espacios, inmensos y casi infinitos. Nos agrada sentirnos, en esa diferencia tan especial, únicos e irrepetibles. Nuestro ser sensible nos acerca, en ocasiones, hacia el temor a reconocernos dependientes de la misma vida. Y lo somos.




Esta fragilidad nos hace humanos, contradictorios y muchas veces no mejora ni con la edad ni la experiencia. Existe una inmensa distancia entre lo que creemos ser y lo que humanamente somos. Para muchos puede ser una reflexión conformista...no lo es, prefiero definir lo que hoy escribo como existencialismo, de ese que nace de un suspiro. No es verdad que las generaciones cambien a la velocidad de la luz. 

De todas formas creo que nos va a costar mucho no aceptar que estamos frente un Mar, en el que las olas son el resultado de lo que sucede en fondo, allá donde habitan esos otros seres que ven el universo al revés.

martes, 16 de octubre de 2012

Que se llama Soledad...(Joaquin Sabina)



Algunas veces vuelo
y otras veces
me arrastro demasiado a ras del suelo,
algunas madrugadas me desvelo
y ando como un gato en celo
patrullando la ciudad
en busca de una gatita,
a esa hora maldita
en que los bares a punto están de cerrar,
cuando el alma necesita
un cuerpo que acariciar.
Algunas veces vivo
y otras veces
la vida se me va con lo que escribo;
algunas veces busco un adjetivo
inspirado y posesivo
que te arañe el corazón;
luego arrojo mi mensaje,
se lo lleva de equipaje
una botella…, al mar de tu incomprensión.
No quiero hacerte chantaje,
sólo quiero regalarte una canción.
Y algunas veces suelo recostar
mi cabeza en el hombro de la luna
y le hablo de esa amante inoportuna
que se llama soledad.
Algunas veces gano
y otras veces
pongo un circo y me crecen los enanos;
algunas veces doy con un gusano
en la fruta del manzano
prohibido del padre Adán;
o duermo y dejo la puerta
de mi habitación abierta
por si acaso se te ocurre regresar;
más raro fue aquel verano
que no paró de nevar.
Y algunas veces suelo recostar
mi cabeza en el hombro de la luna
y le hablo de esa amante inoportuna
que se llama soledad.


domingo, 14 de octubre de 2012

Ensayo sobre el tiempo X : Conclusiones


El tiempo es sucesión, y como tal, exige de un segundo instante temporal para que se traslade el primero;un tercer instante para que transcurra el segundo, y así hasta el infinito. El verdadero tiempo para John Dunne (An Experiment with Time y Nothing Dies), es el inalcanzable ultimo termino de una seria infinita de instantes...

La eternidad(Es/T parte 9)



Los teólogos definen a la eternidad como la simultanea y lúcida posesión de todos los instantes del tiempo y la declaran como uno de los atributos divinos. Dunne supone que ya es nuestra la eternidad y que los sueños de cada noche son prueba de ello.


Soñar es coordinar los vistazos de una contemplación infinita y simultanea de tiempo y urdir con ellos una historia, o una serie de historias.  
Dunne asegura que en nuestra muerte aprenderemos el manejo feliz de la eternidad. Recobraremos todos los instantes de nuestra vida y los combinaremos como nos plazca.


Para Berkeley es tiempo es: la sucesión de ideas que fluye uniformemente y de la que todos los seres participan ; para David Hume es: una sucesión de momentos indivisibles[...]Somos una colección de persepciones, que se suceden unas a otras con inconcebible rapidez...en fin para los idealistas el mundo esta hecho de un tiempo absoluto, un laberinto, un caos, un sueño.

Borges opina al respecto: [...]cada instante es autónomo  Ni la venganza ni el perdón ni las cárceles ni siquiera el olvido pueden modificar el invulnerable pasado. No menos vanas me parecen la esperanza y el miedo, que siempre se refieren a hechos futuros; es decir, a hechos que no nos ocurrirán a nosotros que somos el minucioso presente.[...] cada momento que vivimos existe, no así su imaginario conjunto. Si el tiempo es un proceso mental ¿Como pueden compartirlo millares de hombres, o aun dos hombres distintos?.

Comparto para apoyar esta opinión un relato del maestro, "Sentirse en Muerte"
No creí, no, haber remontado las presuntivas aguas del Tiempo; más bien me sospeché poseedor del sentido reticente o ausente de la inconcebible palabra eternidad. Sólo después alcancé a definir esa imaginación.
La escribo, ahora, así: Esa pura representación de hechos homogéneos —noche en serenidad, parecita límpida, olor provinciano de la madreselva, barro fundamental— no es meramente idéntica a la que hubo en esa esquina hace tantos años; es, sin parecidos ni repeticiones, la misma. El tiempo, si podemos intuir francamente esa identidad, es una delusión: la indisolubilidad de un momento de su aparente ayer y otro de su aparente hoy, basta para desordenarlo.
Apelando al sentido común es evidente que solo se se tiene certeza de este instante, el presente...

"Hoy es siempre todavía, toda la vida es ahora"(Es/T parte 1)  


Shopenhauer(El mundo como representación y voluntad) escribe al respecto:
La forma de la aparición de la voluntad es sólo el presente, no el pasado ni el porvenir; estos no existen más que para el concepto y por el encadenamiento de la conciencia, sometida al principio de la razón[...]El tiempo es como un circulo que girara infinitamente.... 
Por eso debemos disfrutar del presente:

Carpe Diem(Es/T parte 2)


Si vives cada día de tu vida como si fuera el ultimo algún día tendrás razón(Es/T parte 3)

Aunque el presente quizás no exista(Es/T parte 4): 


El presente es esa circunstancia que desaprovechamos y dejamos pasar y no nos damos cuenta que ha sucedido hasta que forma parte de ese pozo sin fondo al que llamamos pasado.
El pasado es inalterable...

Somos lo que fuimos(Es/T parte 5) 


Y el futuro es incierto...(Es/T parte 6)


Si, según lo expresado por Shopenhauer el tiempo es una rueda que gira de manera inifinita, eso nos lleva a Nietzsche y el Eterno Retorno(Es/T parte 7), idea que antes fue expuesta por Platon en El timeo...

El tiempo y los ciclos Planetarios(Es/T parte 8)


Antes había remitido al sentido común pero como estoy loco prefiero algún textos budistas que dicen que el mundo se aniquila y resurge 6500 millones de veces por día...como un fénix. 








sábado, 13 de octubre de 2012

Fernando Pessoa

Solo esta libertad nos conceden los dioses: someternos a su dominio por voluntad nuestra. Más vale que así lo hagamos porque solo en la ilusión de la libertad, la libertad existe. Fernando Pessoa

A continuación 2 poemas de el mayor poeta en lengua portuguesa: 


EN LA NOCHE 

En la noche terrible, substancia natural de todas las noches,
la noche de insomnio, substancia natural de todas mis noches,
Recuerdo, velando en modorra incómoda,
Recuerdo lo que hice y lo que pude haber hecho en la vida.
Recuerdo, y una angustia
Se difunde completamente por mí como un frío del cuerpo o un miedo.
Lo irreparable de mi pasado —¡ése es el cadáver!
Puede ser que sean ilusión todos los demás cadáveres.
Puede que estén vivos en otra parte todos los muertos.
Puede que existan en otro lugar todos mis propios momentos pasados,
En la ilusión del espacio y del tiempo,
En la falsedad del transcurrir.


Pero lo que yo no fui, lo que no hice, lo que ni siquiera soñé;
Lo que sólo ahora veo que debió hacerse,
Lo que sólo ahora claramente veo que debió haber sido —
Eso que está muerto más allá de todos los Dioses,
Eso —y fue al final lo mejor de mí— pues ni los Dioses hacen vivir…
Si en cierto momento
Me hubiera vuelto hacia la izquierda en lugar de hacia la derecha,
Si en cierto momento
Hubiese dicho sí en lugar de no, o no en lugar de sí;
Si en cierta plática
Hubiera tenido las frases que sólo ahora elaboro en la duermevela—
Si todo ello hubiese sido así,
Hoy sería otro, y tal vez el universo entero
Sería insensiblemente llevado a ser otro también.
Pero no me volví hacia el lado irreparablemente perdido.
No me vuelvo ni pienso en volverme, y sólo ahora lo percibo;
Pero no dije no o no dije sí, y sólo ahora veo lo que no dije;
Pero las frases que hubo que decir en ese momento se parecen todas,
Claras, inevitables, naturales,
La conversación terminada concluyentemente,
El asunto todo resuelto…
Pero sólo ahora, lo que nunca fue ni será hacia atrás, me duele.
En lo que fallé de veras no tiene ninguna esperanza,
En ningún sistema metafísico.
Puede ser que para otro mundo yo pueda llevar lo que soñé,
¿Pero podré llevar a otro mundo lo que me olvidé de soñar?
Esto sí, los sueños por haber, son el cadáver.
Lo entierro en mi corazón para siempre, para todo el tiempo, para todos los universos,
En esta noche en que no duermo y la quietud me cerca
Como una verdad de la que no comparto,
Y allá fuera el lugar, como la esperanza que no tengo, es invisible para mí.


APLAZAMIENTO
Después de mañana, sí, sólo después de mañana…
Llevaré el día de mañana pensando en después de mañana,
Y sí será posible; pero hoy no…
No, hoy nada; hoy no puedo.
La persistencia confusa de mi subjetividad objetiva,
El sueño de mi vida real, intercalado,
El cansancio anticipado e infinito,
Un cansancio de mundos para tomar un tranvía…
Esta especie de alma…
Sólo después de mañana…
Hoy quiero prepararme,
Quiero prepararme para pensar mañana en el día siguiente…
Es él que es decisivo.
Tengo ya el plano trazado; pero no, hoy no dibujo planos…
Mañana es el día de los planos.
Mañana me sentaré en el escritorio para conquistar el mundo;
Pero sólo conquistaré el mundo después de mañana…
Tengo ganas de llorar,
De repente tengo ganas de llorar mucho, desde dentro…

No, no quieran saber nada más, es secreto, no lo digo.
Sólo después de mañana…
Cuando era niño, el circo del domingo me divertía por toda la semana.
Hoy sólo me divierte el circo del domingo de toda la semana de mi infancia…
Después de mañana seré otro,
Mi vida ha de triunfar,
Todas mis cualidades reales de inteligente, leído y práctico
Serán convocadas por un bando…
Pero por un bando de mañana…
Hoy quiero dormir, redactaré mañana…
Por hoy, ¿cuál es el espectáculo que me repetiría la infancia?
Para comprar incluso los boletos de mañana,
Pues para pasado mañana estará bien el espectáculo…
Antes, no…
Pasado mañana tendré la pose pública que mañana estudiaré.
Pasado mañana seré finalmente el que hoy no puedo nunca ser.
Sólo después de mañana…
Tengo sueño como el frío de un perro vagabundo.
Tengo mucho sueño.
Mañana te diré las palabras, o pasado mañana…
Sí, tal vez sólo después de pasado mañana…


El porvenir…
Sí, el porvenir…

viernes, 12 de octubre de 2012

La Palabra Amor

Hay palabras que por su uso -y abuso- se vuelven tan habituales que tendemos a pensar que siempre han existido, o peor aún, que su significado se ha mantenido inalterable a través del tiempo. Si alguien menciona la palabra "amor", es posible que todos entendamos más o menos lo mismo, con algunos matices propios de la región y la educación que hayamos recibido. Pues bien, el amor, al menos el a-mortal como hoy lo conocemos, es un invento moderno.



Las palabras no mienten y, sobre todo, no existen en vano. Lograr imponer una palabra nueva es más complejo que modificar el sentido de una que ya existe. Tal es el caso de "amor", una palabra que en otras épocas significó algo incongruente con nuestra idea actual sobre el amor y sus derivados. No mienten, repito, e incluso sirven para que comprendamos las emociones y sensaciones de una época determinada. Saber qué significó originalmente la palabra "amor" es saber cómo se amaba, y eso ilumina mucho mejor nuestro pasado que cualquier hallazgo arqueológico.

Para los griegos existían distintas clases de amor, y todas estaban definidas por términos propios. Lo más similar a nuestro concepto de amor es Eros, es decir, el amor entre un hombre y una mujer, pero el Eros no era un movimiento de la voluntad, y mucho menos del pensamiento, sino que era impuesto al hombre desde afuera; una suerte de destino, si se quiere, de designio misterioso. Philia, por su parte, definía al amor entre amigos, a la amistad en estado puro, idea que para los griegos encarnaba el amor perfecto. Por otro lado, existía el Storgo, una suerte de amor familiar y comunitario, y finalmente el Agape, el amor incondicional, a menudo relegado al terreno de los dioses.



¿Qué sucedía con el amor en Roma? La palabra "amor", tal como la conocemos en nuestra lengua española, se escribe igual que su versión en latín, sólo que se acentúa en la primera "a" -no existen palabras agudas en latín-.
El significado de la palabra "amor" en latín es bastante oscuro. Durante mucho tiempo se creyó que era una palabra compuesta (A-Mor), donde A significa "sin" y Mor funciona como contracción de Mortem, "muerte", dándo como resultado "sin muerte", hipótesis sobre la que muchos románticos(incluido yo) se apoyaron para elaborar un paralelo entre amor y eternidad.
Era un error bastante común suponer que A era un prefijo negativo en latín. Si bien se utilizaba a menudo, no corresponde con la palabra "amor", por el contrario, si los romanos hubiesen querido que amor significase sin muerte hubiesen utilizado la combinación Inmor, siendo In el prefijo adecuado.

Pero es en las lenguas del norte y el oeste donde la palabra "amor" se vuelve prácticamente indefinible. En inglés antiguo existía la palabra Lufu, que designaba cierto afecto y conocimiento del otro, pero de ningún modo "amor" en el sentido que hoy entendemos. Los frisios decían Liaf, los germanos Lieb, los góticos Liufs, pero en ningún momento se utilizó como verbo hasta que los alemanes conjugaron el celebérrimo Liebe. Esto es muy interesante, porque señala que el amor era una condición del individuo y no un acto, es decir, se podía sentir amor, pero no amar. De hecho, una persona amada (beloved person) es un término que aparece recién en el siglo XIII d.C., período similar a la primer mención de una carta de amor (love-letter).



¿Y qué decir de los enamorados? Si nos guiamos únicamente por las palabras no hubo un solo enamorado en Inglaterra hasta bien entrado el 1500 d.C, momento en el que se acuñó el "estar enamorado", to be in love.

Pero el amor nos tiene reservado un último misterio, y que acaso nos haga replantear su uso en las relaciones de índole epidérmica.

Amar se amaba, sólo que de un modo diferente, y así como en el futuro, quizás, algún vanidoso redactor de incoherencias recordará el amor de nuestra época, nosotros miramos hacia atrás, absortos, convencidos de que la antigüedad se ha perdido el fruto del amor tal como lo conocemos. Pero no hay nada más injusto que imponer al pasado la moral y la ética del presente. Amar se amaba, por cierto, pero de un modo misterioso, sabio, sin ambiciones de eternidad ni promesas imposibles de cumplir.

Pero nos hemos desviado del título de este artículo, olvidando por completo que nos proponíamos hablar sobre el significado de la palabra "amor".

El descubrimiento del origen de la palabra "amor" proviene de comienzos del siglo XX, cuando se comenzó a establecer seriamente el origen de todas las lenguas occidentales, el indoeuropeo. Este origen, tal vez, influyó fuertemente en la idea del amor perfecto de los griegos, del amor por el amigo, la compañera, la patria y los dioses, combinados y fragmentados en un sinnúmero de tecnicismos gramáticos, pero perfectamente reconocibles en su matriz original.

¿Y cuál es el pasado de este amor perfecto? ¿Cuál era el símbolo del amor perfecto para el hombre primitivo, sumergido en el amanecer de los tiempos, donde las rocas, el cielo y los árboles, encarnaban la hostilidad de la naturaleza y sus deidades rudimentarias? Naturalmente, el primer movimiento del hombre como omínido hacia el hombre como creador de sentimientos: la madre.



No hablamos de cualquier madre, sino de La Madre, la matriz humana y el útero de la tierra, la madre que nos nutre en la carne y nos recibe en la tumba, la madre humana, que nos alienta en nuestro primer paso y la madre Tierra, que nos recibe en sus entrañas al dar el último. La palabra "amor", entonces, nace en esta época tenebrosa, cargada de dioses insensatos y temores precarios. En consecuencia, Amor proviene de la oscura lengua de aquella época, el indoeuropeo, cuya raíz Amma (amor) nace de los primeros gorgoteos del infante que llama a su madre; convirtiendo al amor en un llamado, en un perpetuo recordatorio de lo único que no es hostil en este mundo.

PRO Vida

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